Читаем стихи...

[Алёнушка]

После трехсуточного дежурства в госпитале врач отделения нейрохирургии Вероника Михайловна Тушнова, едва дойдя до дома, записала на клочке старой бумаги "Не отрекаются, любя..." И уснула. Ей было всего 33 года. Шел 1944-ый. Так началась история одного из самых щемящих современных романсов.
Романс "Не отрекаются, любя..." на музыку Марка Минкова впервые прозвучал в 1976-ом со сцены Московского драматического театра имени Пушкина. Тушнова его уже не услышала. Двумя годами позже Алла Пугачева, отредактировав, превратила этот романс в одну из своих самых знаменитых песен. Но сначала было слово.... И вот как звучало стихотворение в первозданном варианте:

Не отрекаются, любя.
Ведь жизнь кончается не завтра.
Я перестану ждать тебя,
а ты придешь совсем внезапно.
А ты придешь, когда темно,
когда в стекло ударит вьюга,
когда припомнишь, как давно
не согревали мы друг друга.
И так захочешь теплоты,
не полюбившейся когда-то,
что переждать не сможешь ты
трех человек у автомата.
И будет, как назло, ползти
трамвай, метро, не знаю что там.
И вьюга заметет пути
на дальних подступах к воротам...
А в доме будет грусть и тишь,
хрип счетчика и шорох книжки,
когда ты в двери постучишь,
взбежав наверх без передышки.
За это можно все отдать,
и до того я в это верю,
что трудно мне тебя не ждать,
весь день не отходя от двери.

Вероника Тушнова, 1944 год

Источник: https://kulturologia.ru/blogs/150116/28041/

[Слава]

Алёнушка, спасибо огромное! А я и не знала...

[Диана]

Маленький принц
Татьяна Керстен

Что же делать с тобой нам, мой бедный, мой маленький принц,
в раскалённых песках с воспалённым хронически горлом?
Мы с тобой проиграли, малыш, и не стоит быть гордым:
отпусти эту тёплую влагу, что зреет внутри.

Не смотри на жемчужины звёзд, ведь они не твои,
ни одна светлячком не зажжётся в раскрытой ладошке.
Привыкай жить негромко, беззвёздно, почти понарошку.
Пусть другие ведут за престол и корону бои.

Привыкай: ты один… Солнца плавленый диск до зари
щедро жарит пустыню до самого дальнего края.
Помни, милый малыш, от жары на песке умирая,
мир не знает о том, кто был самый прекраснейший принц.

Вытри слёзы, дружок… Всё, конечно же, было не зря:
гомон птиц, лепестки алых роз, золотые рассветы…
Просто тот, кто рассыпал на бархате неба монеты,
очевидно, случайно твою второпях потерял…

Тёплый шар голубой исчезает в туманной дали.
Рыжим лисом горячее солнце вдогонку смеётся.
Всё уже позади, и нам больше страдать не придётся…
Развяжи-ка свой шарф… видишь, горло уже не болит.
-----------------------
Форточка
Ольга Аникина

От гомона столичных площадей
в каморки полутёмные окраин
попряталось всё то, что было раем,
когда мы жили в племени детей.

Вдыхая запах городских хвороб,
я всё блуждаю в переулках старых,
где молча подметают тротуары
оранжевые ангелы дворов.

Там, прежде чем позволить вам пройти,
дворовый кот вас оглядит по-царски,
там луж простор, почти венецианский,
и карусель, как лодка, посреди.

И тихо так, что кажется, вот-вот,
возьмёт и заиграет "рио-рита"...
И только форточка стучит, открыта,
и чудится, что – бабушка зовет.

Там тот же ясень так же гол и тих,
там тополь с переломанной ключицей...
И ничего со мной не приключится.
Я лишь чужак из племени больших.

Закрыта дверь. Утоплены ключи.
Ушли актёры. Завершилось действо.
...А я стою у старого подъезда
и слушаю, как форточка стучит.

[AlinaR]

...там луж простор, почти венецианский...
...там тополь с переломанной ключицей...

Какие образы замечательные.

[Диана]

Какие образы замечательные

Правда же, да?) Очень симпатичная современная поэтесса, врач-кардиолог. Вот ещё мне очень нравится:


хотел рвануть через порог...

Аникина Ольга

Хотел рвануть через порог — душа на вынос...
А стал — не моцарт, не пророк. Так, просто, вырос.
Ни телекамер, ни газет. Не лез из кожи.
И твой сосед такой, как все, и ты такой же.

Не повезло, не повезло, не та эпоха.
Живёшь, мусолишь ремесло, (нет-нет, не плохо),
благословляешь божий дар, свой дом-теплицу.
И никаких вам траффальгар,
аустерлицев.

В кругах асфальтовых орбит — всё мимо, мимо.
А под горою куст горит,
неопалимо.
Зудят занозы мелких бед. Тропа всё уже.
А куст горит. Да он тебе и не был нужен.

-----------------------

Аникина Ольга

Первое и единственное письмо К**


Пути между нами –
размыло и размело.
Не выпало так,
чтоб навстречу тебе – бегом …
Я изо дня в день
вспоминаю твоё тепло,
а, если быть честной –
выдумываю его.

Когда уходил -
оглянулся?..
махнул рукой?..
Как будто в пелёнку,
закутаюсь в старый плед...

…Ты знаешь…
мой первый ушёл,
и ушёл – другой,
и все остальные –
ушли, за тобою вслед.

Но проще простого -
тебя отыскать
во мне
по пряди каштановой,
тонкой верхней губе…

И дерзкое
переплетенье твоих корней –
мой вечный повод
для ненависти к себе,

мой камень за пазухой,
и на него – коса.
А время уходит –
унылый, чужой старик…
Я знаю одно: ты уже
не вернёшься сам.

Я выросла, папа.
Февраль на дворе
стоит.

[AlinaR]

Первое и единственное письмо К**

Чуткие строки. Диана, спасибо.

Напомнило "Дикую собаку Динго":
... — скажи мне, что с тобой, Таня, может быть, я помогу. Расскажи, чему ты бываешь рада, о чем грустишь и о чем ты думаешь теперь. Но она ему ничего не сказала, потому что думала так: «вот у меня есть мать, и дом у меня есть, и обед, и даже собака и кошка, а отца у меня все-таки нет». Разве могла она сказать ему это, сидя у него на коленях? Разве, сказав ему это, она не заставила бы его измениться в лице, может быть, даже побледнеть, как не бледнел он перед самым страшным штурмом — храбрый человек? ...

Это проза, но при чтении всегда казалось, что в руках у меня поэма в стихах.

P.S. Как хорошо, когда папа есть - живой, веселый и приставучий.

[Диана]

Напомнило "Дикую собаку Динго":

Алина, я тоже в детстве очень любила эту книгу. Недавно как раз перечитывала. И правда, такая акварельная проза.
И про папу верно. Хорошо, когда он есть хотя бы в воспоминаниях.

[AlinaR]

.. акварельная проза

Диана, да ты тоже мастер эпитетов - какое удачное описание стиля Фраермана (хотя кроме "Динго" я ничего не читала )

[Диана]

Алина, я тоже кроме "Динго" ничего этого автора не читала. Мне кажется, это его лучшая книга.
А вот ещё немного современной поэзии:


Никогда не тревожь того, кто лежит на дне

Вера Полозкова

Никогда не тревожь того, кто лежит на дне.
Я песок, и большое море лежит на мне,
Мерно дышит во сне, таинственном и глубоком.
Как толстуха на выцветшей простыне,
С хлебной крошкой под самым боком.
Кто-то мечется, ходит, как огонек в печи,
Кто-то ищет меня, едва различим в ночи
По бейсболке, глазным белкам, фонарю и кедам.
Я лежу в тишине, кричи или не кричи.
Мои веки ни холодны и ни горячи.
И язык отчаянья мне неведом.
Что за сила меня носила – а не спасла.
Я легка, непроизносима, мне нет числа.
Только солнце танцует ромбиками сквозь воду.
Дай покоя, Господи, и визирю, и рыбарю,
Дай покоя, и больше я не заговорю,
Тем любимым бейсболке, кедам и фонарю,
От которых теперь я вырвалась
на свободу.


Это сейчас очень модный автор. Но вот до меня не доходит. Ни до ума, ни до сердца.

[AlinaR]

Вера Полозкова

Диана, для меня важна личность автора, поэтому Полозкову не читаю принципиально.

Hidden text:

Вера Полозкова, пожалуй, одна из первых ярких сетевых поэтесс, заискривших на медийном пространстве. Несколько дней назад она публично сказала, что будет рада смерти Захара Прилепина, который сегодня создает свой батальон под флагом ДНР. Так и написала: "Открою бутылку лучшего шампанского, когда отстрелят *** *** башку". Конец цитаты.
Все. Для части людей в этот момент уже погиб писатель Прилепин, для части – поэтесса Полозкова. Всем стало наплевать на то, что они в определенный момент назвали делом своей жизни – на буквы. Они словно феникс: сгорели как эпистолярии, возродившись в собранную из кучки пепла политическую фигуру.

https://ru.sputniknewslv.com/columnists ... proza.html
Может быть, увы, но для меня именно так. Умерла, так умерла.

[Диана]

Да уж. Поэтому, наверное, сердце не чувствует в этих строках поэзии. Потому что сердца там как раз и нет.

[Yulia]

Для меня творчество Веры Полозковой (моё субъективное восприятие) как некий поток сознания, чуждый мне, в котором я не нахожу близкого мне смысла. Как микс каких-то разных разностей, которые не проникают. Как эпатаж, демонстрация обилия острых слов из разных опер. У каждого своё понимание поэзии. Я понимаю хорошую поэзию как наполненную небанальным смыслом, проникающую в душу. Пусть даже это будут, скажем так, технически неграмотные стихи. И личность автора очень важна лично мне. То, о чём написала Алина. А модно нынче в основном то, что определенным образом кем-то продвинуто. Основная масса восторгается тем, что меня трогает мало, а чаще всего просто-напросто обескураживает.

[Диана]

модно нынче в основном то, что определенным образом кем-то продвинуто. Основная масса восторгается тем, что меня трогает мало, а чаще всего просто-напросто обескураживает.

Вот меня этот вопрос тоже очень занимает. Тенденция нашего времени. Какой-то общий разум. Хайп - это наше все, - девиз поколения. И это не только обескураживает, но и удручает.

[Natka]

Какой-то общий разум

имхо, канеш, но никакого "общего разума" не бывает.
Бывает "коллективное БЕЗумие".

для меня важна личность автора

аналогично.
патамуша истинная цена словам определяется только делами. Для меня.

Может быть, увы, но для меня именно так. Умерла, так умерла.

Поэтому, наверное, сердце не чувствует в этих строках поэзии. Потому что сердца там как раз и нет.

согласна.

[Диана]

Прометей

Олег Григорьев

Украл у богов факел,
Принес людям свет.
А люди по норам спрятались
Никого как бы нет.

Только из тьмы камни
Градом летят в меня.
Однако, крепко руками
Держу я букет огня.

Людям меня видно,
А мне людей - нет.
Конечно же, мне обидно.
Ведь несу-то я им свет.

Чтобы грелись от холода,
Готовили дичь и питье,
Не знали болезней и голода,
Но видно напрасно все.

Ползу я, покрыт синяками,
Идти уже нету сил,
А какой-то большой камень
Вовсе огонь загасил...

Мало того, что люди прибили,
Так потом еще боги к скале прибили.

30.05.84