Решила здесь выложить фрагмент из книги Юлиана Семёнова "Отчаяние". Ссылки дам, конечно, чтобы "никто ничего"...
Просто я сейчас её читаю. Считают, что это книга неудачная. Может быть, так и есть, не знаю. Она и правда какая-то "рыхлая", и всё в одну кучу - и Сталин, и Берия, и Абакумов, и дело еврейских врачей, и Михоэлс, и Кузнецов, и Рауль Валленберг, которого, ни много ни мало, поручают "разговорить" в тюрьме Исаеву, чему он, конечно, противится. Может быть, всё это "слишком". Но жуть, произошедшая с семьёй Исаевых, передана предельно доходчиво. И главное - такое происходило с множеством
реальных людей, а это уже другой "градус" жути. Только ради осознания этого стоило такую книгу написать...
Но сейчас не об этом. Мне понравилось письмо Сашеньки Исаеву, которое она написала после многих лет разлуки. Вот из него отрывок:
"Кто-то сказал: "Надо уметь строить отношения..." Это проецировалось на мужчину и женщину. Строить можно сарай, но не отношения. Либо они есть, либо их нет... Иногда я с ужасом спрашивала себя: "А если бы мы с Вами всегда были вместе? Если бы провели под одной крышей не те прекрасные месяцы, что подарила судьба, а долгие годы?" Ведь все кругом уверяют, что рано или поздно любовь становится бытом... Наверное, самое страшное - это разрешить себе привыкнуть к счастью, которое есть любовь. Представьте себе, если бы к верующей бабульке пришел Христос и сказал: "Матушка, я хочу пожить у вас..."
Как бы она, верно, была счастлива! Но Христос ведь не мог без людей, он служил им, и через год бабульке сделалось бы трудно терпеть множество гостей в своей маленькой избеночке... Неужели она бы перестала видеть в нем чудо и стала бы просить его пораньше заканчивать свои проповеди, не оставлять на ночь паломников и не забывать колоть дрова для печки...
Неужели кратковременность счастья есть гарантия его постоянности? Но ведь это несправедливо! И я возражаю себе: не нам судить о справедливости, это понятие в людях субъективно и мало. Только высший суд определяет правоту человеческую: Кукольник умер, осиянный славой и любовью публики, а Пушкина тайком увезли на скрипучих дрогах в могилу, но кто остался?!
Вспомнила стихи. Увы, не мои. Вы знаете, чьи они. В них ответы на многие вопросы, которые живут во мне постоянно:
"Я жду, исполненный укоров,
Но не веселую жену
Для задушевных разговоров
О том, что было в старину.
И не любовницу: мне скучен
Прерывный шепот, томный взгляд,
И к упоеньям я приучен,
И к мукам горше во сто крат.
Я жду товарища, от Бога
В веках дарованного мне
За то, что я томился долго
По вышине и тишине.
И как преступен он, суровый,
Коль вечность променял на час,
Принявший дерзко за оковы
Мечты, связующие нас..."
Как прекрасно это, как избыточно: "Принявший за оковы мечты".
Не в этом ли разгадка всех споров о том, что такое любовь? Не оковы.
Мечты."
Семёнов Ю. Отчаяние: Роман. - М.: АСТ: Олимп, 2008, с. 198-199.
http://biblioteka.org.ua/book.php?id=1120011412&p=16
)
