ЦОЙ Виктор Робертович
Добавлено: Вт 15 авг 2006, 15:23
Нюша, спасибо!
Как можно заметить, "свет" постоянно, во все времена интересует чья-нибудь "таинственная повесть". Так создаются легенды. Или — изыскания "жёлтой прессы"... Всё зависит от людей.
А сегодня такой день - 15 августа. День, когда ушёл Виктор Цой. Вот кто поистине стал легендой! И как хорошо, что эпоха "жёлтой прессы" ещё не расцвела тогда, когда он был жив! Да и уйти успел "вовремя", как ни кощунственно звучит. Не успели "по горячим следам" тявкнуть что-нибудь вслед...
Цой - безусловно, явление русской культуры. При этом крепко слитое с Востоком, который, даже, может быть, подсознательно им владел. Хотя нет, почему подсознательно, он всегда интересовался Востоком. И всё же есть нечто, что просто "впитывается" - не с молоком матери, потому что мама как раз русская - но это генетика, это тот голос крови, который иногда звучит в полную силу. Питерские, ленинградские улицы, ночные огни, последние трамваи, пыльные новостройки, гитары в наклейках, тёплое пиво - и вечный таинственный (для нас) Восток...
А в чём разница взгляда на жизнь? Долгий разговор... Но вот, например, Лермонтов:
Скажи мне, ветка Палестины,
Где ты росла, где ты цвела?
Каких холмов, какой долины
Ты украшением была?...
И дальше - знакомое - гениальное - стихотворение. Помните, сколько в нём строф?..
А вот - Басё:
Пестик из дерева.
Был ли он сливой когда-то?
Был ли камелией?
И больше ничего! А стихи об одном и том же. Это не значит. что один взгляд "лучше", а другой "хуже". Но - "почувствуйте разницу"!
Цой, безусловно, классный рок-музыкант. А мне всегда нравилось читать его стихи и просто так, без музыки, именно как стихи. В них иногда удивительно соединяются русская напевность и восточная лаконичность.
Над полями туман,
Над рекой туман.
Ты придёшь - не придёшь.
Всё одно обман.
А на небе луна,
За ней звёзд стена,
И над хутором песня слышна.
И идёт паренёк,
И ему невдомёк,
То, что завтра начнётся война.
Кто-то сказал, что стихи пишутся "ради последней строчки". Наверное, это так. Я не знаю лучших стихов о начале войны. Так просто! А так оно и есть. Вот они, те самые несколько деталей, за которыми - всё.
Или мини-зарисовка:
И все кричат "ура!",
И все бегут вперёд.
А над этим всем
Новый день встаёт.
Просто эпическая картина: мироздание, которому нет дела до нашего сиюминутного идиотизма...
Научи меня всему, что умеешь ты.
Я хочу это знать и уметь.
Сделай так, чтоб сбылись все мои мечты.
Мне нельзя больше ждать,
Я могу умереть.
...Но это не любовь.
Поистине, чтобы быть самому подростком и испытывать эти, знакомые всем подросткам, чувства, вот сейчас, в эту минуту - и ОДНОВРЕМЕННО сознавать, что "это не любовь" - ЕЩЁ не любовь, ПОКА не любовь - надо быть философом.
Он мог совершенно неожиданно шутливо и совсем "не по-рокерски" улыбнуться:
Мой маленький пёс.
Ошалевший от запаха роз,
О чём твои сны
И какой тебя мучит вопрос?
А его самые известные и самые любимые песни, конечно, все знают.
И что тут можно прибавить? Слушайте Виктора Цоя.
Я помню, когда узнали о его гибели, вся улица Рубинштейна, где тогда находился рок-клуб, была исписана словами отчаяния, горя, тоски, любви. Казалось, она исходит безмолвным криком. По не йпросто было больно ходить, потому что слова вопили со стен. Впрочем, их быстро замазали. В отличие от непечатных выражений, красовавшихся на стенах годами, и, видимо, никого из муниципальных властей не беспокоивших.
Я никогда не была на его могиле. Не знаю, почему. Долго объяснять даже себе самой. А вот ребята, приехавшие к нему из других городов, долго жили на кладбище. Именно жили. Родители в шоке пытались их забрать домой, но ничего не вышло. Они ночевали в каких-то времянках, в "предбаннике" кладбищенского туалета, куда их - уж не знаю, по доброте или за плату - пускали сторожа. Блажь?.. Ну нет. Всякая блажь заканчивается с приходом холодов, когда начинает хлестать дождь со снегом, и становится понятно, что тебе просто негде ночевать. И ты бежишь под тёплое крылышко родителей. А они жили там год. Пусть в меня бросают камни, но, по-моему, это был их первый взрослый поступок, который научил отвечать за себя по-взрослыму на всю жизнь. Они не были ненормальными или наркоманами (хотя, наверное, там были и такие, но в основном - нет). Просто... просто они его так любили. И так верили ему. Пожалуй, после Цоя таких не было. Вот и всё.
Дело не в том, что он был гений, идеал, не знаю, кто ещё... Но он был нужен ТАКОЙ, ТАМ, ТОГДА. И то, что он был человеком "которого Бог поцеловал", очевидно. Кем бы, каким бы он стал сейчас? Говорили - хотел режиссёром... Можно только гадать, какое кино у него бы получилось?
Я не люблю этих разговоров: вы можете представить Пушкина стариком? Вы можете представить Высоцкого в 60 лет?.. Вроде бы, всё и правильно. (И Лермонтов - правильно.) Не знаю. Утверждать ничего не хочу. Мы всё равно ничего не узнаем.
"Дальнейшее - молчание"...
Как можно заметить, "свет" постоянно, во все времена интересует чья-нибудь "таинственная повесть". Так создаются легенды. Или — изыскания "жёлтой прессы"... Всё зависит от людей.
А сегодня такой день - 15 августа. День, когда ушёл Виктор Цой. Вот кто поистине стал легендой! И как хорошо, что эпоха "жёлтой прессы" ещё не расцвела тогда, когда он был жив! Да и уйти успел "вовремя", как ни кощунственно звучит. Не успели "по горячим следам" тявкнуть что-нибудь вслед...
Цой - безусловно, явление русской культуры. При этом крепко слитое с Востоком, который, даже, может быть, подсознательно им владел. Хотя нет, почему подсознательно, он всегда интересовался Востоком. И всё же есть нечто, что просто "впитывается" - не с молоком матери, потому что мама как раз русская - но это генетика, это тот голос крови, который иногда звучит в полную силу. Питерские, ленинградские улицы, ночные огни, последние трамваи, пыльные новостройки, гитары в наклейках, тёплое пиво - и вечный таинственный (для нас) Восток...
А в чём разница взгляда на жизнь? Долгий разговор... Но вот, например, Лермонтов:
Скажи мне, ветка Палестины,
Где ты росла, где ты цвела?
Каких холмов, какой долины
Ты украшением была?...
И дальше - знакомое - гениальное - стихотворение. Помните, сколько в нём строф?..
А вот - Басё:
Пестик из дерева.
Был ли он сливой когда-то?
Был ли камелией?
И больше ничего! А стихи об одном и том же. Это не значит. что один взгляд "лучше", а другой "хуже". Но - "почувствуйте разницу"!
Цой, безусловно, классный рок-музыкант. А мне всегда нравилось читать его стихи и просто так, без музыки, именно как стихи. В них иногда удивительно соединяются русская напевность и восточная лаконичность.
Над полями туман,
Над рекой туман.
Ты придёшь - не придёшь.
Всё одно обман.
А на небе луна,
За ней звёзд стена,
И над хутором песня слышна.
И идёт паренёк,
И ему невдомёк,
То, что завтра начнётся война.
Кто-то сказал, что стихи пишутся "ради последней строчки". Наверное, это так. Я не знаю лучших стихов о начале войны. Так просто! А так оно и есть. Вот они, те самые несколько деталей, за которыми - всё.
Или мини-зарисовка:
И все кричат "ура!",
И все бегут вперёд.
А над этим всем
Новый день встаёт.
Просто эпическая картина: мироздание, которому нет дела до нашего сиюминутного идиотизма...
Научи меня всему, что умеешь ты.
Я хочу это знать и уметь.
Сделай так, чтоб сбылись все мои мечты.
Мне нельзя больше ждать,
Я могу умереть.
...Но это не любовь.
Поистине, чтобы быть самому подростком и испытывать эти, знакомые всем подросткам, чувства, вот сейчас, в эту минуту - и ОДНОВРЕМЕННО сознавать, что "это не любовь" - ЕЩЁ не любовь, ПОКА не любовь - надо быть философом.
Он мог совершенно неожиданно шутливо и совсем "не по-рокерски" улыбнуться:
Мой маленький пёс.
Ошалевший от запаха роз,
О чём твои сны
И какой тебя мучит вопрос?
А его самые известные и самые любимые песни, конечно, все знают.
И что тут можно прибавить? Слушайте Виктора Цоя.
Я помню, когда узнали о его гибели, вся улица Рубинштейна, где тогда находился рок-клуб, была исписана словами отчаяния, горя, тоски, любви. Казалось, она исходит безмолвным криком. По не йпросто было больно ходить, потому что слова вопили со стен. Впрочем, их быстро замазали. В отличие от непечатных выражений, красовавшихся на стенах годами, и, видимо, никого из муниципальных властей не беспокоивших.
Я никогда не была на его могиле. Не знаю, почему. Долго объяснять даже себе самой. А вот ребята, приехавшие к нему из других городов, долго жили на кладбище. Именно жили. Родители в шоке пытались их забрать домой, но ничего не вышло. Они ночевали в каких-то времянках, в "предбаннике" кладбищенского туалета, куда их - уж не знаю, по доброте или за плату - пускали сторожа. Блажь?.. Ну нет. Всякая блажь заканчивается с приходом холодов, когда начинает хлестать дождь со снегом, и становится понятно, что тебе просто негде ночевать. И ты бежишь под тёплое крылышко родителей. А они жили там год. Пусть в меня бросают камни, но, по-моему, это был их первый взрослый поступок, который научил отвечать за себя по-взрослыму на всю жизнь. Они не были ненормальными или наркоманами (хотя, наверное, там были и такие, но в основном - нет). Просто... просто они его так любили. И так верили ему. Пожалуй, после Цоя таких не было. Вот и всё.
Дело не в том, что он был гений, идеал, не знаю, кто ещё... Но он был нужен ТАКОЙ, ТАМ, ТОГДА. И то, что он был человеком "которого Бог поцеловал", очевидно. Кем бы, каким бы он стал сейчас? Говорили - хотел режиссёром... Можно только гадать, какое кино у него бы получилось?
Я не люблю этих разговоров: вы можете представить Пушкина стариком? Вы можете представить Высоцкого в 60 лет?.. Вроде бы, всё и правильно. (И Лермонтов - правильно.) Не знаю. Утверждать ничего не хочу. Мы всё равно ничего не узнаем.
"Дальнейшее - молчание"...